Veredícto

Dizia que lhe doía a voz. Que lhe doíam os dedos. Não escrevia. Não falava. E tudo o que comunicava era falso e sem jeito. Mas, como que coberto por um pano muito grosso e discreto, o seu discurso facial, o seu olhar e os seus lábios, pareciam coerentes, lúcidos e vivos. Assim o seu ar era de alguém mais apaziguado hoje que ontem. Amava, calado, essa dor que lhe tirava o silêncio pessoal, que gritava alto e berrava constantemente dentro de si, a tal ponto que, às vezes, já não consegui ouvir os outros. Por isso sorria e todos pensavam e elogiavam o bom ouvinte que ele era: o amigo de ombro sempre pronto e sempre dado. Na realidade, fazia-o para se distrair dos gritos, para consumo imediato, como pílulas para a dor de cabeça, ou enxaquecas desfiguradas e revoltantes. E como em qualquer obecessão pensava, então, que amava essa dor. Ela era esperta, fútil, matreira. Sabia esperar o momento certo para o atormentar, para o deixar de rastos, vazio, seco. Achava-a bonita até, ou então só atraente.

Sentia-se um egoísta. E um parvo, um tolo, enganado pela dor que não valia um segundo do seu tempo. Era um egoísta vaidoso, orgulhoso, pequeno. Ínfimo. Como ser outro? Como virar para o trilho certo? E que trilho era esse? Onde estava, que não o definia? "Quero-te longe de mim!", berrou, certo dia, para a dor. Mas ela, raposa, escondia-se, para logo a seguir lhe arrancar um pouco mais de si mesmo, um pouco mais de bom. E ele, fraco, caía de novo, iludido pelo seu abraço, pelo seu cativante charme, pelos seus contornos ficcionados. "Sou um palerma", pensava. Deitava-se com ela e com ela acordava. Sentia o seu ciúme quando dormia com outra. E depois, o castigo de tal acto ousado, de sabor a liberdade. Assim temia-a ainda mais, venerava-a um pouco menos, mas dependia dela como nunca.

Assim era ele, assim era a dor. E deles, nunca mais se soube.

Sweet Exile